Couleurs et mouvement

Le mouvement, régulier comme un cil, des cheveux de la vie,
La couleur puissante de l'angoisse, prend tout même l'artiste,
Même la musique, même les gouffres que poussent la lumière dans les feuilles,
La couleur mange la politique, les poiriers sur la plage et l'allure des fillettes extatiques,
C'est un bleu de Vichy, un jardin, une joue qui saigne à l'intérieur,
C'est savoir que plus les mots avancent et plus ils se perdent, plus il s'effacent,
La couleur hante l'encre comme seules savent hanter les belles lèvres payées,
La couleur c'est ce rose nuit que l'on pénètre comme une morte
Et qui jamais ne se débat,
La couleur c'est la rue sans miracle que l'on empruntera,

Comme ça,
Comme ça.